LA PUTA RATONERA

¿Qué se acaba cuando te encierras con tu gente en una habitación, a oscuras, y solo se oye el triste rumor de una lágrima vacilando las leyes de la gravedad?. Creo que se acaba todo. Creo que ya no va quedando nada por delante. Todo lo que eran caminos se tuerce y se tiñe de barro sucio. Todo lo que eran dudas se apartan y se echan a dormir a los pies de tu cama. Todo lo que era, sencillamente "ser", deja de importar. Todo lo que empezaba se muere de un suplido, se muere de frío. Todo lo que era llegar primero es vacío. Todo lo que era vivir, se convierte en un final, en una vida llenita de finales.

No nos queda nada más allá de todo esto. Ayer, por la noche, borracho y casi melancólico, sangrandome el alma en cada impulso hacia el cuarto de baño, recapacitaba sobre toda una noche. En dos horas que hicieron que todo se desvaneciera. Ahora ya es borroso. No espero que nadie lo entienda, que ni vosotros lo entendais, pero me voy. Me voy donde no haya cosas colgando de un no se qué, que nunca entendí. Me voy a dormir con las estrellas, me voy a pensar que esto, un día, mereció la pena. No sé si yo soy el de anoche, el de hoy o el de mañana. No lo sé. Pero lo que si sé, es que lo de anoche, en la habitación, no estuvo bien. Nadie debió ver aquello. Nadie. Nadie. Nadie. Nadie...¡NADIE!.
Está sonando una guitarra y hoy, no es por mi. Están sonando palmas y no tengo ganas de nada. Sigo bebiendo, continuo con lo de ayer, con un aditivo algo más duro. Con una rampa más larga que la de ayer. Voy a coger las llaves del coche, y me voy a arrastrarme a un campo y allí, cansado y abatido, darme descanso para seguir viviendo. Te necesito, te necesito tanto y sé que eras la estrella de ayer, sé que eras el que estabas a mi lado aquel fatídico día. Voy a sangrar. Voy a vomitar. Voy a "no estar".

Como hoy a "dicho" un buen compadre, "." - eres tú el dios, no yo. Eres tú el que debes estar ahí, no yo. Eres tú, empieza a creertelo, por favor-. No espero que lo entiendas, solo espero que esto, si algún día se quema recordeis que aquí estaba un día, sn saber que decir pero diciendo demasiado. Que esta copa se me ha acabado y que no voy a beber mas. Lo de ayer no estuvo bien chicos. Lo de ayer no. Lo siento.

Eres inocente y no lo sabes. Eres lo que eres porque nunca quisiste ser de esa manera. Eres un murmullo y un triste y simple compás. Eres el humo de tu propia sombra. Eres lo quesiempre quisiste derrotar. Eres un dragón pero nunca encontraste tu mazmorra. Eres un delito de faldas y un pecado mortal. Eres un beso amargo y un abrazo frio. Eresel último sorbo de una copa de ron barato. Eres un insulto débil. Eres un diablo con alas blancas. Eres un justiciero de la nada. Eres un camino lleno degrander piedras. Eres una nube sin forma alguna. Eres el sudor del sol. Eresla verguenza hecha libro. Eres un escaparate de terror. Eres un títere. Eres un payaso, un necio, un insulso, un bobo, un derrotado y unalarga derrota. Eres la fobiadel hombre. Eres un feroz gatito apalancado en una alfombra. Eres el pendiente de la oreja izquierda de Vincent Van Gogh. Eres eco en las alturas. Eres rabia. Eres suciedad. Eres un relámpago en una noche despejada. Eres la ola que nunca llega a la orilla. Eres un minuto sin 60 segundos. Eres una rueda que a nadie ayuda a caminar. Eres un hueco en la pared. Eres poder y miseria dentro de un mismo cajón. Eres veloz para llegar a un "nunca". Eres sangre. Eres un mechero sin gas. Eres lo mismo que el no-todo. Eres la indiferencia. Eres el pánico. Eres un quiste en el cerebro. Eres un ojo tuerto. Eres una calamidad. Eres fugaz. Eres perenne. Eres un violador del equilibrio. Eres marmol blanco en un cementerio de civiles. Eres un loco que no sabe donde mira. Eres el fango. Eres la sal de una tarta de chocolate. Eres la flor marchita. Eres la campanada de la muerte. Eres el lobo del corral. Eres el mensajero del bosque muerto. Eres el asedio eterno. Eres putrefacción en un mundo de olores. Eres un color sin nombre. Eres un mundo derrumado. Eres un angel sin arco, sin flechas. Eres un papel en blanco. Eres viento. Eres sencillo. Eres...

"Pero al menos yo, nunca llevé sombrero"

- ¿Me quieres?
- ¿Qué?
- ¡Que si me quieres!
- ¿Y a que viene eso ahora?
- Solo dime si me quieres.
- ¿A qué viene esa pregunta?
- ¡Eres incapaz de decírmelo, ¿no?!
- No es eso, es que...
- Mira, da igual. Paso. Ahora vengo.
- ¿Dónde vas?
- Me he dejado el tabaco en los pantalones.
- Mi paquete está ahí, coge del mio.
- ...
- ¡Oye!
- ¿Dime?
- Nada.

A la memoria del Sr.Gregorio Viela, "Malaguita" (Mar.1980-Nov.2007).Un ratón que siempre vivió en su feria.

¿Cómo puede ser hoy un día triste?. La ratonera se ha encendido a las 6.15 de la mañana, con una tenebrosa niebla matutina que me hacía sospechar que había que abrigarse bien. Pues lo dicho, un remojón, mis zapatos de buen señor, la corbata de galán, el traje que grita: "hoy es un día normal" y la sonrisa puesta. Al salir por la puerta, derecho al más próximo café se escucha una voz desde un rincón: "Acicálese el bigote, Sr. Ratón. Nunca se sabe...". Y como las personas mayores saben mucho más de lo que pueda aprender uno en una gran enciclopedia, y la que me había gritado era la vecina, la Sr. Encarnita, viuda de un gran compositor (o eso dicen) y madre de mi gran amor de la infancia, Casandra, con 86 años, pues había que hacerla caso. Miradita en el espejoy voilá.

Salgo de la guarida, acicalado hasta los dientes y me dispongo a caminar. Fresquito,abrigadito a la espera de que Don Lorenzo se ponga en pie y me invite a desayunar. Bajo las escaleras del portal y me enciendo un cigarrillo. Al mirar como la llama enciende el minuto de gloria barata, observo un papel en suelo. Es curioso, no es ni propaganda, ni nada por el estilo. Parece escrito a mano, con bolígrafo o pluma, con letra humana, demasiado humana. Miro a los lados pero no hay nadie a estas horas en mi calle. Hace frío y encima no me puedo meter la mano en el bolsillo porque un día me dio por fumar y hasta hoy no he podido dejarlo, (tampoco lo he intentado nunca, pero bueno). Da igual, saco la otra mano y comienzo a leer. No sé porque razón mi vista se ha dirigido directamente a la firma. No la entiendo, no sé bien que pone. ¿Es una R o una B?. Una "R", una "R". Creo que "B"airundo no existe como nombre y como nada. ¿"B"airundo?. No puede ser. "R"aimundo, "R"aimundo puede ser. Da igual, "R"aimundo...¿qué mas?. Dios mio, no lo sé. Además está casi borrado. Solo entiendo la inicial (ahora tampoco lo sé, incluso me la podría haber inventado). Es una "L". ¿Quién sería ese "Raimundo L."?. Da igual, la cuestión es que era alguien -o no- y se había dejado un papel como se podría haber dejado la cartera. La letra, ya he dicho, que es un poco confusa pero algo más legible que el nombre. Ponía lo siguiente:

"No hay horas para contarte lo que siento
ni aceras lo suficientemente anchas para caminar mi borrachera,
borrachera de ti, de tus ojos, de tus desplantes, de tu perfume,
borrachera de pensar que algún día no amanezca.

Pienso en quedarme sentado, aburrido y llorando
escribiendo en un papel ya húmedo, blanco y cochambroso
¡Y tengo mil lugares para no volver a andar descalzo!
Pero me faltan ganas, me faltan lunas, me sobra oro.

Ya no quedan madrugadas ni combates entre bueno y regular
ahora solo me queda encontrar lo que perdiste,
¿un corazón rasgado, un silencio eterno, un último baile...?
Ya no lloro. Me levanto y me voy. Hoy está nublado peronohay razones para estar triste."

Raimundo L. Un poema en el suelo

PD: Luego me tomé un café.
PD2: Acaba de llegar don Lorenzo. Son las 10.45
PD3: Creo que he perdido el papel con el poema misterioso
PD4: No. Lo acabo de encontrar sacandome otro cigarrillo.