¿Cómo puede ser hoy un día triste?. La ratonera se ha encendido a las 6.15 de la mañana, con una tenebrosa niebla matutina que me hacía sospechar que había que abrigarse bien. Pues lo dicho, un remojón, mis zapatos de buen señor, la corbata de galán, el traje que grita: "hoy es un día normal" y la sonrisa puesta. Al salir por la puerta, derecho al más próximo café se escucha una voz desde un rincón: "Acicálese el bigote, Sr. Ratón. Nunca se sabe...". Y como las personas mayores saben mucho más de lo que pueda aprender uno en una gran enciclopedia, y la que me había gritado era la vecina, la Sr. Encarnita, viuda de un gran compositor (o eso dicen) y madre de mi gran amor de la infancia, Casandra, con 86 años, pues había que hacerla caso. Miradita en el espejoy voilá.

Salgo de la guarida, acicalado hasta los dientes y me dispongo a caminar. Fresquito,abrigadito a la espera de que Don Lorenzo se ponga en pie y me invite a desayunar. Bajo las escaleras del portal y me enciendo un cigarrillo. Al mirar como la llama enciende el minuto de gloria barata, observo un papel en suelo. Es curioso, no es ni propaganda, ni nada por el estilo. Parece escrito a mano, con bolígrafo o pluma, con letra humana, demasiado humana. Miro a los lados pero no hay nadie a estas horas en mi calle. Hace frío y encima no me puedo meter la mano en el bolsillo porque un día me dio por fumar y hasta hoy no he podido dejarlo, (tampoco lo he intentado nunca, pero bueno). Da igual, saco la otra mano y comienzo a leer. No sé porque razón mi vista se ha dirigido directamente a la firma. No la entiendo, no sé bien que pone. ¿Es una R o una B?. Una "R", una "R". Creo que "B"airundo no existe como nombre y como nada. ¿"B"airundo?. No puede ser. "R"aimundo, "R"aimundo puede ser. Da igual, "R"aimundo...¿qué mas?. Dios mio, no lo sé. Además está casi borrado. Solo entiendo la inicial (ahora tampoco lo sé, incluso me la podría haber inventado). Es una "L". ¿Quién sería ese "Raimundo L."?. Da igual, la cuestión es que era alguien -o no- y se había dejado un papel como se podría haber dejado la cartera. La letra, ya he dicho, que es un poco confusa pero algo más legible que el nombre. Ponía lo siguiente:

"No hay horas para contarte lo que siento
ni aceras lo suficientemente anchas para caminar mi borrachera,
borrachera de ti, de tus ojos, de tus desplantes, de tu perfume,
borrachera de pensar que algún día no amanezca.

Pienso en quedarme sentado, aburrido y llorando
escribiendo en un papel ya húmedo, blanco y cochambroso
¡Y tengo mil lugares para no volver a andar descalzo!
Pero me faltan ganas, me faltan lunas, me sobra oro.

Ya no quedan madrugadas ni combates entre bueno y regular
ahora solo me queda encontrar lo que perdiste,
¿un corazón rasgado, un silencio eterno, un último baile...?
Ya no lloro. Me levanto y me voy. Hoy está nublado peronohay razones para estar triste."

Raimundo L. Un poema en el suelo

PD: Luego me tomé un café.
PD2: Acaba de llegar don Lorenzo. Son las 10.45
PD3: Creo que he perdido el papel con el poema misterioso
PD4: No. Lo acabo de encontrar sacandome otro cigarrillo.